Este día fue hecho para ser olvidado, para escribir un fragmento sobre él y en vez de guardarlo, quemarlo en una estufa o en una fogata, que luego el viento de los autos y la noche se lleven hacia no sé dónde. Hoy exterminé algo bueno. Hoy masacré mis decisiones y también hice cosas que no quise o que quise pero no para hoy. Estoy sentada en el suelo más frío que hace mucho tiempo no percibía, la gente me ve pasar, mira los periódicos. Algunos se ríen, otros prestan atención, muy pocos se detienen.
¿Será que este día fue hecho para no detenerse?
¿Será que no tiene retroceso?
¿Será que las decisiones no son tan abruptas, ni tan abrumadas, ni tan repentinas como quisiera?

Es que siento calma y frío.
Calma porque hace tiempo no esperaba una hora determinada
Ni esperaba que los peces picaran solos un anzuelo tan poco motivado y atrayente.

Este día debiese almacenarse en una caja fuerte y ser ésta tirada a un barranco muy empinado, como los de Valparaíso o como los de La Paz. Este día fue soleado y caluroso un rato, pero ahora se siente frío y distante y un poco incómodo, porque la soledad a veces no nos sienta bien. Quisiera dormir las horas necesarias, poder caminar hasta mi destino siempre. no tener reloj, ni apuros, ni atrasos, ni rencor, ni reacciones malas, ni días como hoy.

La profundidad de los pasos que escucho se hace un sonido constante en este lugar, mientras espero inocentemente un encuentro, una mirada, o al menos un susurro. Lo único que compañía me hace son esos pasos, esos tacones de mujer de oficina, esas zapatillas gastadas, esos bototos de trabajador y una que otra conversación y risotada.

No eres, no fuiste, no serás. No puedes. No quieres. No lo logras.
Al igual que yo no logro pensar antes y reservar para después.
Es el cariño y la dedicación algo que no se pide, no se obliga, no se transa. Ni por regalos, ni por noches, ni por palabras. No tiene comparación, no se olvida.
El frío más rato se olvida, se deja quieto y se esconde para aparecer mañana, a esta misma hora en este mismo lugar.
Lo único que no estará, es esta predisposición estúpida a aspirar a conseguir algo que no existe y que si existiera, costaría mucho poder encontrar. Entre tantos pasos, entre tantos sonidos, entre tanto frío nocturno

Calidez y yemas rozando

hay una voz suave

unos ojos redondos

una creatividad emergente

hay un tiempo en el que pensar no es necesario

en donde ver es predicción

donde quiero estar

donde me agrada contemplar

el cemento

las hormigas humanas

el viento en altura

donde el desprendimiento tan sólo es un detalle adjunto
a los momentos

al instante

en donde no hay silencio

ni palabras

ni luces que puedan interferir

como las antenas o los celulares

En este momento es donde yo quiero quedarme detenida

pero detenida no por mucho

porque existe hambre de conocer

hambre de caminar

hambre de creación

de esa creatividad a la cual yo puse pausa

y tu pusiste play

a eso me refiero

Mi memoria no tiene vuelta, da un paso y salta como un canguro por el tiempo.

Y se queda un rato y sigue avanzando hasta llegar a un lugar que no conoce porque aun no vive. Ahí se instala y se acoge y disfruta del tiempo en que transcurre, pero también se detiene un rato y confirma que lo pasado le ha servido de mucho.
Mi memoria tiene muchos versos recordados, pero también un infinito por aprender, por crear, por disfrutar. A veces esta memoria se cansa de mirar hacia atrás y desea ansiosa que pase una avalancha de tiempo y sucesos nuevos que la hagan enriquecerse aun más, que la hagan enloquecer un poco más y que le impidan tener vergüenza, celos o desamor.
Esta memoria quiere desligarse de esos versos de niña víctima, porque gracias al tiempo ya no lo es tanto y se ha transformado en una mujer. Y esas palabras caprichosas de anteayer, hoy son poco reiteradas y más bien parte de un frasco de dulces que una anciana me invitó a comer.

Se transformaron en aire y en legumbres a las cuales hay que revisar antes de echar a cocer, se convirtieron en detalles.
Ahora con la mente más clara, con la vida un poco más resuelta, confirmo que los ojos se contemplan sólo a ratos, sólo un tiempo, pero que luego de algunos pestañeos uno termina por detenerse en otros y en otros y así transcurre la vida.

La pasión es hermosa, me encanta tenerla como cualidad inherente, la pasión es el mejor sentimiento, si uno logra desligarse de las posesiones, de los egos, de lo mío, yo tuyo y piensa en un nuestro, tan utópicamente hermoso. Porque aunque costoso, tiene idealismos de seres humanos puros.

Los tiempos son fugaces, cuando abres los ojos nuevamente ha pasado ya una estación, de otoño a invierno, de invierno a primavera.
En diez días pasa la vida entera, puedes ser capaz de notarlo o capaz de seguir, pero también puede que quieras seguir invadiéndote por notas poco reiteradas, poco cercanas, carentes, contrastantes, inciertas, inestables, no importa de todos modos no tiene relevancia dejar la vida pasar pensando y no actuando, porque cuando lo haces no aprendes, ni siquiera notas que pasa el tiempo y la vida te arrasa y eres víctima de ella, en vez de ser la protagonista.

Entonces debes darte cuenta que los soles y las nubes de ayer, por bonitas que sean, deben ser recordadas con alegría. Hay que estar atentos, siempre alerta, con los ojos bien grandes, para notar que lo que viene siempre es bueno, porque es nuevo, desconocido.
La vida está llena de cosas desconocidas, eso es lo más bonito que tiene…. quién sabe más?

LA FLOR AMARILLA DE LOS SEPULCROS-HUMBERTO AK´ABAL


Aúllan coyotes y rompen la noche:

pelean con el viento.

“Es mala seña…”


Antes los tecolotes

cantaban de vez en cuando,

ahora cantan a cada rato.

“Es mal agüero…”




Un viento de muerte baja de la cumbre,

helado, muerde como chucho con rabia…

y las flores se agachan, tienen miedo

y antes del mediodía se marchitan.




Si pudiéramos regresar a aquellos tiempos

cuando la tierra cantaba con los hombres.

(sigue poema)


Hoy los vástagos son cortados de tajo,

los gritos de los chiquitos

a nadie conmueven, a nadie importan:

el cielo abre su boca y traga

el grito que ahoga la muerte.

¿Por qué somos perseguidos los indios?

¿Qué te hemos hecho, Guatemala?

¿Por qué ese odio, esa sed de sangre…?




Nosotros no le debemos nada a la muerte.




¿A dónde ir, por qué huir?

Si aquí se asentaron nuestros antepasados,

aquí nacieron nuestros abuelos,

aquí nacieron nuestros padres,

aquí nacímos y aquí nacerán nuestros hijos;

esta tierra es nuestra.




¿Por qué buscar refugio en otra parte?

¿Por qué hemos de ser peregrinos?




Pajaritos de los barrancos:

Güis-güil, Tuc-tuc, Chaper-pantuj,

Vengan a llorar conmigo,

mi tristeza es grande

y la herida duele.




Nuestro cacaxte lleno de sufrimientos,

nos escondemos para que no se burlen de nuestro llanto,

ahogamos nuestro lloro en los ríos.




¿Acaso es delito ser indio?

Desde hace 500 años viene esta persecución.

Matan indios bajo cualquier pretexto:

han borrado pueblos y aldeas enteras.




Señor de los cielos,

Señor de la tierra:

¿En dónde estás cuando pasan estas cosas,

por qué consentís a los asesinos…?




Somos pobres pero trabajadores,

nuestro pecado es ser honrados.




Vivimos en la miseria y en la tristeza

y aún así, resistiendo desde nuestra cultura.




¿De dónde vino esta maldición?

¿De dónde salió este remolino

con garras de animal grande,

con ojos que parecen barrancos sin fondo,

que apaga vidas para mantener la oscuridad del terror…?




Los animales de los montes se pelean

pero no se matan entre sí.




¡Que estallen los volcanes!

!Que arrojen fuego!

!Que tiemble, que se raje la tierra

y se trague todo, todo, todo..!




Aquí nadie quiere paz,

aquí hay hambre de muerte,

los hombres están ciegos,

las leyes están sordas,

los caminos están torcidos…




La noche no da muestras de acabar,

la muerte anda borracha hartándose de sangre,

las sombras del crimen

extienden sus alas y tapan la luz,

murciélagos danzan entre llamas de odio:

¡fuego negro!




¿Jawchí coj be wi? chi xe coj´iwi ri q´a mam,

chi xe co´jiwí ri q´a tat,

chi xoj alaxicwí…




La justicia no habla en lengua de indios,

la justicia no desciende a los pobres,

la justicia no usa caites,

la justicia no camina descalza

por caminos de tierra…




Gritos aquí,

gritos allá,

gritos por todos lados,

la prepotencia se impone: pela los dientes;

y nosotros aldeanos y puebleros tragándonos

la saliva amarga de nuestra impotencia,

sin poder defendernos más que

con nuestros humildes pechos desnudos.




Caminamos por calles,

caminos y callejones, con miedo:

¿quién va adelante, quién viene atrás,

qué fue ese ruido..?

cualquier sombra provoca sobresalto,

el aleteo de un zopilote asusta, nos hace temblar el alma.




Se han abierto los portones del mal

y los mandaderos de la muerte

andan de noche y de día

haciendo matazones…




Las cumbres están llenas de Coxguaj:

“flor amarilla de los sepulcros”y la tarde amarillaigual que la flor de muertomuere detrás de la loma. ¡Sol!volvete humo, tizná el cielo,quemá la tierra,estamos de duelo,mi gente,mi sangre,mi pueblo… El horizonte gris es triste.Aquí se ha perdido la vergüenza,fuego arde en los caminos,pobreza, hambre y soledadse arrastran sobre el polvo.Los patojitos mastican miseriasy tragan sustos, corren sin saber haciadónde:¡qué doloroso es ser huérfano! En este país de analfabetas

no podemos presumir de ateos:

¿pero, entonces, en qué “dios”

creen esos que no respetan la vida

humana?




Somos muchos,

nuestra presencia no se puede negar,

callados pero no mudos:

las chirimías,

los tambores,

las marimbitas rurales,

las cofradías, los bailes de enmascarados

en las fiestas de nuestros pueblos, existencia?

¿No son la muestra de nuestro amor

por la tranquilidad y la paz..?

En este país nos ven

sólo para fines egoístas:

los políticos se paran sobre nosotros,

los terratenientes nos explotan,

las religiones nos confunden,

y las oficinas de turismo nos exhiben…

Todo esto me desgarra el corazón.

Hermano,

tomémonos este vaso de agua clara,

cantemos aquel cantito del sanate,

démonos un abrazo, olvidá tu tristeza

apenas te puedo mirar entre mis lágrimas

buscá hoy tu contento

porque mañana…




¡quién sabe..!

Del mar los vieron llegar mis hermanos emplumados
Eran los hombres barbados de la profecía esperada
Se oyó la voz del monarca de que el dios había llegado.
Y les abrimos la puerta por temor a lo ignorado.

Iban montados en bestias como demonios del mal
Iban con fuego en las manos y cubiertos de metal.
Sólo el valor de unos cuantos les opuso resistencia
Y al mirar correr la sangre se llenaron de verguenza.

Porque los dioses ni comen ni gozan con lo robado
Y cuando nos dimos cuenta ya todo estaba acabado.
Y en ese error entregamos la grandeza del pasado
Y en ese error nos quedamos trescientos años esclavos.

Se nos quedó el maleficio de brindar al extranjero
Nuestra fe, nuestra cultura, nuestro pan, nuestro dinero.
Y les seguimos cambiando oro por cuentas de vidrio
Y damos nuestras riquezas por sus espejos con brillo.

Hoy, en pleno siglo veinte nos siguen llegando rubios
Y les abrimos la casa y les llamamos amigos.
Pero si llega cansado un indio de andar la sierra
Lo humillamos y lo vemos como extraño por su tierra.

Tu, hipócrita que te muestras humilde ante el extranjero
Pero te vuelves soberbio con tus hermanos del pueblo.
Oh, maldición de Malinche, enfermedad del presente
Cuándo dejarás mi tierra.. cuándo harás libre a mi gente.

Maldición de Malinche
(G. Palomares)

hoy estoy con piel de gallina, mi pelo está húmedo de tanta agua caliente, mis manos heladas y con un pequeño corte que una lata de la miel me hizo anoche. anoche cuando estaba mejor.
mis palabras pueden no sonar muy trascendentes, mucho menos permutar en aquellas mentes insensibles y pragmáticas que sólo quieren aminorar las reacciones de aquellos versos indefenzos que ando manifestando como una niña pequeña, a la cual le quitan lo preciado que tiene y la dejan sola, quieta, esa niña que se duerme de tanto llorar.
pretendo entonces mantenerme fuerte, no parecer aquella pequeña antes mencionada, sino más bien una mujer con los pantalones bien puestos, con la capacidad inherente de ser firme, de no emocionarse con palabrotas ni miradas poco cálidas. soy una mujer sencilla, sincera, sensible, soñadora, suspicaz, impulsiva, arrebatada, iriente. lo sé, lo asumo como defecto, pero es que han pasado tantas cosas en este año, tantas! que ni yo me las creo, ni pretendo recordarlas. prefiero escuchar esta guitarra y esa voz y desprenderme de mi pasado.